mots a la ligne

irish heartbeat

2009-02-16T05:08:00.000-08:00

from WCMU irish Xmas concert live ! www.wcmu.org

You can check out our site. We stream all of our programs....and starting in January we will be one of a few stations (in the world)featuring a new radio series by "Dervish."

You will be able to hear it on Sundays (via stream) at 2:00pm Eastern Standard time, which I think is 8:00pm your time Sunday night. The series is called "The Irish Heartbeat with Dervish." It's a 14 week series which starts December 28th....the first show is a Christmas show. Tell others about us!!

www.wcmu.org

viva EIRELAND clic clac (radio shows samples)

extraordinaire l'ambiance et la créativité que cela permet ! et quelle joie de vivre !

earth hour 2009

2009-02-16T05:06:00.001-08:00

Earth Hour 2009 Preview

bob feldman

2009-02-16T05:02:00.000-08:00

Gillian Welch

2009-02-16T04:58:00.001-08:00

Milou

2009-02-16T04:56:00.001-08:00

et oui aussi improbable que cela paraisse j'ai été a lifelong fan of Emmylou Harris !

give it a listen!

Mama Ambroisie

2009-02-16T04:54:00.001-08:00

Mama Ambroisie

jeanne Lee chante Ntozake Shange , ambrosia mama - natural affinities

Matana

2009-02-16T04:53:00.000-08:00

Matana Roberts

photos et musique extraite de http://www.myspace.com/matanaroberts

reachin' high in the stuy ...

© Matana Roberts

Anari

2009-02-16T04:52:00.001-08:00

Anari

photo et musique extrait de http://www.myspace.com/anarizebra

je ne supporte plus la guimauve, le doux sussuré me fait crisser les dents, le texte tout mou et la peinture d'un pinceau avachi, il fut un temps ou les mots tiraillaient dans cet étrange déraillement qui fait dire que la vie avance et nous avec , même à se tromper , est-ce moi qui suis survolté par l'été ou nous dans notre Europe trop bien rangés, à l'abri dans un compartiment sans sourcil, crois t'on , des cyclones et de la tourbe , moi je veux que ça tangue et l'océan me fait envie, je suis curieux de tout mais ce satisfécit qui nous fait dire que tutti va bene et qu'il suffit de sortir la planche à voile et se laisser aller à la meringue , moi je veux du piment , et dès que je traverse je m'aperçois que le cri et le battement perce , le silence ? oui quand il bat à mes tempes et se fend d'une zèbrure qui dit le monde , fin de la complaisance , et tant de souffrance partout comme pour démentir , garder le vernis et ne pas déroger , et quoi que la violence éclate et se livre en joie , de dire tout au moins , en sueur, de chant qui grimpe les octaves imprévus , apprendre oui , dans le sel et le vent , libre

car c'est ailleurs qu'est l'ici

para la belleza

2009-02-16T04:51:00.001-08:00

para la belleza

photo femina y la violenta farra

femina y la violenta farra

2009-02-16T04:49:00.001-08:00

femina y la violenta farra

liliana

2009-02-16T04:48:00.001-08:00

igual a mi corazon

felix leclerc

2009-02-16T04:37:00.001-08:00

FELIX LECLERC

l'alouette en colère

Yupanki

2009-02-16T04:35:00.001-08:00

danza de la paloma enamorada

Atahualpa Yupanqui , poète et musicien argentin: (préface à "airs indiens") Il revendique et assume hautement le double héritage des aïeux qui lui "galopent dans le sang" . "Mes forces me viennent de loin dit ATAHUALPA YUPANQUI . De la la vie libre de la vie libre conseillée par mes ancètres basques, du silences de forêt et de pierre que mes ancêtres indiens mirent comme un dépot sacré dans cette étrange caisse de résonnance que m'a donné la nature en guise de corps et d'esprit … et je me suis trouvé face à un long chemin, attaché à une guitarre, me disant que c'était là une énorme responsabilité. Et dans les limites de ma capacité moins forte que ma conscience j'ai pesé chaque parole d'une chanson, chaque couleur d'une copla, chaque sentiment qui attendait le chant pour fleurir."

Ol'Tom

2009-02-16T04:27:00.000-08:00

jersey girl and old Tom

oh life on the mississipi...mes souvenirs me rabrouent et remontent le fleuve vieil air nostalgique, ample robe en peau de liane tu n'en finis pas de me hanter, toi femme d'errance il s'échappe des planches comme un ol'tune, banjo ou flute percée, casserole endiablée, ton bateau s'arrête à mon port et je me souviens, nostalgie, je me laisse aller les pieds dans l'eau de vase , le regard s'effiloche au bayou, perdu dans la traine du ciel sans fin, je rêve et je me souviens, l'air vague, deux rire fusent comme un pétale camélia, femmes noires, orchidées en guoguette

le fleuve en remord, retort,

et voila old Tom qui débarque, sa bouteille de "southern confort" à la main, mais la voix porte toujours le sanglot ridé et la chanson m'enbluese, il s'en appuit comme d'une canne et vouté s'en va fredonnant " and i call your name …

old Tom me ramène à cette haute branche où je lisais ta magie de gouaille insolente d'entrain, Tom et Huck Finn, les flots canailles m'entrainent dans les marécages près du grand fleuve dans cette ile merveilleuse des rires d'enfants, jeux de pirates, éblouit de terreur je court cette vieille face burrinée de joe l'indien à mes trousses,

Old Tom a grandi et est inconsolable il s'est réveillé sur ce vieux trottoir, vieux fatras enkylosé , life ain't no game ol' boy , sournoisement lui glisse la maquerelle , inconsolable vieux bouc oh where 're you my sweet jersey girl …

marie jo thério

2009-02-16T04:24:00.000-08:00

marie jo thério

j'aurai voulu mettre "café Robinson" mais le morceau est trop long , donc en vla un autre …

"j'voudrai être large comme le desert
je voudrai couler comme une rivière"

Marie Jo que tu es belle , tu es la beauté même toute en frisson !

si étrange et si proche comme une écharpe dont on s'enroule quand le vent ramène trop d'embrins sur mon rivage ,

ton murmure oiseau shine sur ma grève

hommage à Nina Louve

2009-02-16T04:19:00.000-08:00

nina louve ruban voix d'or sur ris ban belle

un grand merci à l'orpailleuse nina louve d'avoir orfèvré mes mots avec sa belle voix d'or , fierté !

http://aloredelam-poesie.blogspot.com/2007/03/ris-ban-bel...

festival anti spleen

FESTIVAL ANTI-SPLEEN chez louvainlaneuve

Mais je ne m’étendrai pas au soleil,
Tu souffles un air des marées et je me sens mouette
Les graviers assèchent les rides de la chaleur
J’ai simplement envie de faire le contraire
Je te tire la langue quand tu me vois pas et je dodeline les rayures bigarrées de mon caleçon de bain, comme une autruche qui aurait fait coucou de ses plumes à l’astre rageur la tête à l’endroit de là où les vers se cramponnent aux racines et se gonflent de tubercules
L’arbre me fait une ombre douce toute en jaune au bord des verts
Mes testicules sourient d’aise enfin au repos
L’ombre les câline et elles siestent enfin apaisées
ombrées
Le soleil par endroit tente bien des percées mais le corps dans le transat
Souffle gris bleuté sur les rougeurs avides
les barrières d’air menacent
Petit à petit dans mon coin je grandit à vue d’œil et jute les fleurs d’acacia
araucariâtre épices en pulpe
accent brésilien au loin vers la troisième fenêtre
Elle se met à chanter et moi je romps la corde
A rive de goyave la terre rouge de mon sommeil s’effrite
Une eau vaste comme un pigment mouillé m’endort en boule
Bourru je me sens poindre je m’étire au piment de ma boursouflure
Ta contrebasse ouvre des fils de râles et je m’infiltre en cornet
Bigorneau au muscle les coques entrouvrent à l’air la douce marinade
Satin à l’air je somnole d’un sol ô pato je me réfrène au refrain
Mais ma clarinette s’est mise à bailler à tous les vents
les couleurs napolitaines sur tous les tons
Elle fait la belle et s’en va par les toits
S’agrippe aux tuiles
Descend les gouttières entre les clefs
Et rythme de biguine la tambouille la mélodie de tes anches
Un filet de dorade s’écrevisse entre les joues alléchées
je tremble à l’assaut de ton humeur morose
laurier vanille
Rouge
Et ta bouillabaise en jus de lime saoul poudré de cannelle
massale
Je me réétire et j’erre hors de ma chaise mal à l’aise dans mes rayures
Peau m’aimante golden beach je m’ensable
Vert sur l’or terraille mes cils acrobates roulent
Tes seins à la houle bam tam
Gammes teint ta marre
J’écarquille
Foulard aux yeux coquins ton paréo départ et moi m’empare
En duo d’aise à grandes brassées le sol craque

merci à carolinade pour son interprètation

2009-02-16T04:14:00.000-08:00

Mikel Laboa

avé laksan

Uzeste encore néanderthal ço qué cal dans le toupin grasal de Delteil l'accent revient en rive inaccesssible tous les s tous les k se roll n roll pas troll sans trouille , voila cessa ma rive en si en ut et vive ma patrie de lune qui rime à l'ail à l'oc ad hoc

à écouter toi qui vibre de tous les a&nches de tous mes becs en clés je frappe je tape j'enclume à bout de rire en vague lyre

http://www.uzeste.org/a/index.php/Improvista/HomePage?PHP...

mikel laboa

http://www.youtube.com/watch?v=86K1qSOAgHA

Antonio Placer

2009-02-16T04:01:00.000-08:00

Antonio Placer

Antonio Placer, poète et musicien galicien il chante « la boulange de l’âme » communier en annarchiste avec le public (« je suis un annartiste » dit il en hommage à Anna). Un homme artiste, pour qui dire et chanter est l’aliment de la vie.

june

2009-01-18T13:53:00.000-08:00

fantastique cette voix de June Carter , une magie qui rejoint celle de pete seeger , oh my ol dear friend pete !

aussie

2008-10-13T01:53:00.000-07:00

FRED WILLIAMS

et oui c'est comme ça que je me vois ! am I crazyyyy?

turn off the light

2008-10-10T04:01:00.001-07:00

Earth Hour 2009 Preview

baladez vous sur le lien pour voir la video ! ( si l'on peut dire)

feeling groovy

2008-10-09T04:27:00.001-07:00

wilfredo lam

2008-09-27T01:47:00.001-07:00

zaz au bois

2008-02-23T00:46:00.000-08:00

Amère Rica

2008-02-19T00:29:00.001-08:00

amérita américa ton charter me composte à mes santiagues
le no limit est ouvert open on dit je crois chez vous
j'irai m'lover dans un tipi faire de la contrebande pétrolifère mes bons mots mes épées rondes
ma révolution en bandoulière je me ceindrai d'une coiffe de plume
volées aux derrières des corbeaux noir de wall street
je ferai des trous dans mon ticket pour être ben sur de pousser dru
Rita ! tu s'ras mon Erika ! ta lave orgasmique sur mon surf me transportera en virginie et ta houle furieuse ventre à terre j'm terrerai dans mes cubes de peinture
Rita ! j'peindrai tout chez vous ! de tes fenêtres pour q'tu vois plus que des couleurs à l'infini
je te cacherai les fumées scorbutiques des pépinières cancérigènes par des rideaux en tulle d'ÂMour ÂMERe 'érica Âme et Rita j'en peux plus de te voir geindre
j'voudrai t'éteindre de ma salve et ma salive c'est easy t dit assez le no limit
mon grand bon transatlantique d'une chilienne en hamac de guarana s'ra un linceuil à ta tristesse
Rita !
j'témporterai du nord au sud allez retour de dune en dune et à travers les forêts souterraines je polierai ton corps de bruits à faire rugir le buisson mort ton bush à l'incendie de ma bouche j'laverai tes flammes à grandes eaux ! et on fauteuillera en peau de daim tu s'ra la casernes de nos ébats
Rica
j'arrive J'arrive !

(composé un beau matin brumeux de printemps naissant à la pointe de mon gravoir sur un air de missié Desjardin ( Y come Y go , air sensel s'il en fut ...) en réponse à une supplique d'invasion no limit de l'Amère Rica

une page sur FRANCOPOLIS

2008-02-11T13:00:00.000-08:00

Merci à la revue en ligne FRANCOPOLIS qui m'ouvre l'espace d'une page pour y présenter peintures et poésie sur CREAPHONIE

Un grand merci en particulier à Gertrude Millaire

loizeau

2008-02-04T02:51:00.000-08:00

... mais l'envie me démange de me remettre à brailler ; alors qui sait je pourrai bien ne plus étouffer mon baillement me flanquer à la flotte et faire la planche un brin d'herbe entre les dents j'ouvrirai peut être l'eau entre deux nageoires nasales plouf les éclaboussure taquineront les oiseaux curieux à tranches de vent qui piaillent se gaussent , fouttent de ma gueule quoi , en langage piaf se marre les côtes en aile fou rire , loizho ! et 'tend un peu que je te fasse boire la tasse , t'as encore rien vu vieux ! non ok c'te pour rire mon pote vient qu'on s'en jette une , tasse d'eau marine , croque un pti tas de crevette en kemia du soir , à la voile rentrée près à s'coucher l'oiseau et moi on fait l'anguille , ben content de s'poiler à l'ancienne .
et si on s'faisait une ch't'omlette aux cèpes ?

2008-02-04T01:34:00.000-08:00

je me tais ....

j'entrevois létendue, les teintes qui forment le manteau et les crètes d'une marche en pas de broussard , j'enjambe le no limit d'une imagination voyageuse

bench in the park

2008-01-06T12:23:00.000-08:00

esos cielos

2007-12-30T14:10:00.001-08:00

le déchirement de lumière instaure une aube Ande dent et se rire en mire
mes vagues à l'arbre irradient une aurore quand la bergère en Orion charrette la grande ourse
etreinte à l'âme de l'immense fulgurant

le regard aigle tournoie aux hauts fourneaux , après une visite chez Lafrénière

2007-12-13T02:19:00.000-08:00

il me vient cette pensée .... est ce d'avoir, pionnier, désiré le monde, autre , envisagé dans sa sauvagerie la liberté d'être or de penser ; rêver le vivre hors de ses fioritures, est-ce de cotoyer la nature immense , celle là vraie que l'écho indien porte au coeur de l'oeil , fier , gorge sous le ciel et jambe dans la plaine immense , paupière sous la pluie de l'arbre ,
est ce sentiment d'avoir été trahi , de cotoyer journellement l'écrasement de la souillure, la meurtrissure et l'insulte de la destruction irrévérente , esclavage d'un monde sans sens , imposé en contre sens , est pour ces raisons que l'écrivain d'Amérique est souvent dans la révolte et l'insoumission, l'amertume qui veut clamer fort son désaccord !
bien sùr je partage ce dégoût et mes montagnes à rives basques en révolte face à l'aveuglement rationnel, se joignent en chant dans la polyphonie poétique qui s'échoe de vallées en rives en rivage et abordent à l'horizon,
bien sùr la poésie clâme l'homme emplumé, de sa peau aux feuilles de l'arbre en forêt en plumage , bec en envolée, plume en partage , le dessin d'ocre univers guerr'isseur rejoint le chant de cime en cime et stoppe net la presse à dollar , à retrouver le geste du père en mère qui rattache en fils,
et le rêve demeure devenir l'oiseau , le rythme au ventre s'obstine à sussurer la parole indienne, tattoo en bras tendu d'une ile pacifique au milieu du cyclone aveugle qui arrache , qui ricanne nucléaire et sabre polystirène en amiante et vrombit de silence , froid, lointain suicide,
mais passer de l'autre coté de la colère et être île en langage recréé , devenir peau, dénuder le trop plein d'inutile ,

d'un glissant en miron affirmer l'alizé
que non en sublime oui .

la pirogue et l'atoll

2007-12-11T04:00:00.000-08:00

salut oh l'ami parti vers ton atoll merveilleux , le soleil et la beauté la mer en guirlande en parure à ces beau peuples d'humain qui comprennent ce qu'est la parole et la font circuler dans une bula! vinaka ! au bon gout de paix
oh peuple des îles , je te suis et m'embarque à la suite de tous ces poètes sur la boudeuse , son capitaine Patrice Franceschi est le porte voix d' édouart Glissant, le grand homme, ma plus forte influence à ce jour, je touche aux rives de "raga" avec jean marie le Clézio et à celles de l'île de Pâque et c'est un éblouissement ,
et ce sont toutes ces voix de ce continent invisible , les paroles sagaies de ces peuples de l'eau ; le grand bol des montagnes entourées de sables rives de l'eau , de ces terres magnétiques qui comme un chant pacifique me remplissent de kava éternel ; à souhaiter la paix comme une promesse
ces éléments vers lesquels j'accoste .... l'air, la mer, la terre , le feu, l'arbre, la feuille , ; l'animal, la racine, le fruit, le souffle chaud, le corail...
et le kava,
cette racine de pepper pilée m'infuse le bonheur d'être en réunion , le respect de la vie et le temps fusion , cet accord essentiel qui vient guérir des maux de la discorde , et c'est en parole, en mots , en image en main levé que célèbre le vertige du bon être que je me fond à ce goùt de nature, terre, mer , sol, lave, seve ,
la seule valeur que je reconnaisse encore , et que j'aime à partager avec les amis ....
autour en cercle de main en main
tous ces mots reprennent le sens dans la simplicité du partage ,
les mots ouvrent vers l'autre et installent une parole ,
gage de ce que j'apporte avec moi ,
en offrande ,
en présence ,

que l'invite de l'inspire se fasse entendre ,
que mes voile se gonflent en accord tendu vers ces vents qui me dévoilent

Bula my tau!
Chaleur bienfaisante qui réveille et endort la moelle décharnée, enchante les moeurs déplorées, les mines délurées

oh l' ILE LELEUVA , lagune ou lacune?

qui touche à cette île , peut s'allonger sur ce sable, cheminer parmis les sentiers qui grimpent la forêt, gambader sur les places à danse et barboter dans les eaux transparentes de ma rive ,
la main te tend le kava en signe de partage et de paix , mes mots et mes images forge la parole te parlent d'un monde qui s'offre , que tu ne connais pas , encore , ou dont tu as entendu parler ,
ces minutes partagées dans la convivialité de l'accueil , laisse s'en une trace d'un signe de tête ou une pointe du menton suivant que ton départ s'impatiente ou au contraire chagrine ...

VINAKA VAKA LEVU ! ! !

2007-12-08T04:34:00.000-08:00

Devant la mer immense le regard perdu dans la vague pense
il pense à l'immensité qui le contient son corps flotte de crêtes en crête
la tristesse l'étreint qui mime ce manque comme un murmure en mélodie
la vie mire à l'espace incertain entre deux instants
les lèvres ouvertes le contiennent à la fleur d'une paume
offerte.....
lire la suite sur "à l'orée de l'âme"

mardjane Chemirani

2007-12-01T04:49:00.000-08:00

pou ceux qui se demanderaient où j'étais hier soir ... et oui il y en a , la réponse est dans cette vidéo , sublime moment de musique intense , percussion persanes envoutantes à la limite dépassée de la transe et de l'exploration poétique , le rythme , le souffle et la voix extraordinaire de Mardjane Chemirani , ...

chemirani's
envoyé par chiranne

http://www.dailymotion.com/video/x2ewfk_chemiranis_creation

SUITE SUR POESIE ET ENVOL DE LA PAROLE

caro des carolinades

2007-12-01T02:14:00.000-08:00

La vie se jette à mes pieds et me supplie de l'aimer
-"je craque!"... et lui offre mes mots.

@ Caroline Legault
animatrice en scène, conteuse, auteure
www.carolinade.com

ti coup de pub !!!! à déguster avec un ti rhum ou une crèpe tartiné au maple syrup , un civet aux cèpes ou une soupe à l'aileron de requin ; au choix mais .... ALLEZ Y !

question,

2007-11-23T09:05:00.000-08:00

en écoutant Jean Malaurie, en pensant à Eduardo Chillida, en ... je me dis les questions que je me pose sur la vie, les hypothèses que je ne peux faire autrement de mettre en avant, à savoir que moi l'être humain ne suis pas venu ici pour faire tourner les centrales électriques et scintiller les boites à vivre à ma place , celles même sur lesquelles vous tapez en ce moment, celles même qui vous esquintent les yeux, et à travers lesquelles vous tentez de voir clair ou d'attrapper une mèche d'intelligence, voulant dire que j'espère que les deux yeux braqués tentent de subreptiscement dérober au flux électrique une étincelle flammèche qui rendra la vie plus intelligible et en fera une gerbe à porter sur l'autel du tombereau comme de beaux chrysanthèmes feu follet de ce qui aurait pu, si , les deux mains avaient cessé un quart photon seconde de s'agripper au clavier pour ne pas dégringoler dans la trop grande présence silencieuse ...
Voulant dire , oui voulant dire , que tout cet attirail de secondes n'est pas qu'un pointage à la banque de l'existence , que ma venue criante au monde, non désirée et même ponctuée d'un hochement de tête à valeur assassine, que ma venue spontanée au monde a le hochement de nuque réfléchi d'un regard lent, l'infléchissement mesurée du geste qui offre la bienvenue et compte le conte des dix mille ancêtres ;, fourmi caïman à lhomme qui sait ce que c'est qu'humain,
humer l'accolade les doigts rassemblés,
mais il semble malgré tout que je ne comprennes pas , que quelque chose m'échappe dans le métro train du monde pétro euro dollar , il semble que mon regard dans le vague n'ai pas compri que ce n'avait plus cours, que mon oeil rivé au sang de la planète vivait de rythmes défunts, le pas reconnu les accents d'un langue ponctuent du hochement de celui qui reconnait qui sait la place de la montagne le genêt l'écho la myrtille le bêlement de la brebis le torrent qui descent l'abeille qui passe la saveur au végétal le plateau la mer l'étoile ,
alors tel Tristram je me suis mis à déblatérer comme une femme folle dansant sur un pied cette danse incompréhensible la mort d'un enfant mort-né de ne pouvoir respirer pollen tueur des artmosphères empoisonnés
je m'enfuis en hurlant élucubré,
il semble que ma langue ne soit plus compréhensible ,
que je n'en entende que l'écho que je ne peux traduire autrement que comme un babil aborigène dans le tintamarre métallique,
alors comme un fou qui aurait perdu l'heure je me mets à ramper pour trouver des preuves intangibles de l'existence incertaine des atomes s'accrochant à mon sang qu'une formule friable à glacer et que je ne peux soutenir, funeste épopée de mon cri qui arrache la gorge en lancinance éructée
il semble que personne n'entende et que je manque à l'appel .

mais le fou s'arrête de tourner et l'assemblé narquoise n'en peut plus douter , le fou cherchait à dire quelque chose , il est tant de l'écouter , et le silence répondit parle et le fou se mit à parler des mots qui ne voulaient plus rien dire et qui de nouveau retentirent ...

l'humain à bride abattue

2007-11-14T09:15:00.000-08:00

Au nom de quoi faudrait il ne parler que de "réalité" et qu'est ce que la réalité ? d'ailleurs ! je suggère plutôt que cette vision rétrécit le champs de vision, d'action de l' humain ; être est infiniment plus que ce que le rationnel peut observer, c'est aussi en libérant tout une vie enclose que la "réalité" se fait jour.
Si la poésie et l'art en général a pour mission de dévoiler c'est qu'il doit y avoir tant de chose à dire, l'enclos de l'humain bride, écrire c'est sans doute aussi entrevoir cette mince raie de lumière ou d'ombre qui nous est caché, c'est ce magnétisme de l'art africain , c'est .... l'humain à bride abattue...

Il semble que l'on ne puisse s'aventurer hors des sentiers des balises du réel, .... car on nous en rabat avec le réel presque autant qu'avec le travail, c'est dire !!! hors du réel point de salut ni de grâce aux yeux des censeurs , ceux qui maintiennent l'écriture bien droite, en file de chiffres binaires bien alignés, en rangs aimantés de grille de fer,

Le réel est religion, l'occident s'est formé sur son observation et s'est creusé les orbites à le capturer, autre piège à ours pour mieux le dépecer de sa pelisse, croyant peut être s'en faire un manteau contre les rigueurs de l'existence.

en le découpant en carré de viande, c'est à une construction mentale qu'il nous invite.

Or qu'est ce que le réel ? la souffrance du monde que nous infligeons et qui nous revient en boomerang nous semble être telle que nous ne pouvons ignorer la réalité crue, qui s'impose au corps social,
L'époque moderne s'est appliqué à en découper les limites, elle a établit des normes, diminuant en cela les territoires de la réalité pour l'adapter, semble-t-il, à son usage. Le phénomène n'a fait que s'amplifier et nos auteur croient de bonne foi être au plus près de l'être, encravatés sur l'estrade du sérieux du sage et éloigner le royaume du fou à tracer cette ligne, sûre, de démarcation.
hors, quelle réalité ? car nous occultons le réel , tel qu'il est vécu ,
le dernier livre de Patrick Chamoiseau à cet égard, est extraordinaire ; en travailleur social qu'il est, l'écrivain se trouve en contact avec une fillette prostrée ; à y bien regarder cette prostration emmène dans tout un labyrinthe de réalité occultée, à l'œuvre depuis les âges dans les meurtrissures du corps , invisible ;
L'esclavage ancestral se tapissait dans l'esprit comme une cage aux dimension du corps, prostré, acoinné, et l'Histoire , la progression dans la mémoire, à force d'image et de fibre à vivre, vécu et à venir, se tisse traçant une géographie nouvelle de l'être au monde, ré-accouchement autrement, le corps différent, à craqueler les limites assignées, à reconnaître l'habitat maudit, à instiller une scénographie du vivre ,
à écruire .....

Le monde à force de revendiquer d'être visible , à force de démontrer sa visibilité à renfort de clip et de panneau publicitaire , le monde perd sa crédibilité, et son réel s'effrite, masque d'impuissance, imposé comme une grimace,
L'omniprésence du visuel est là pour cacher, succession de voiles du visible, anecdotes des vies qui se reflètent en pixel, qui de voiles en voile pourrait parvenir à imager , à voir en dessous...
au travers,
à traverser cet espace de passage qu'est réellement l'imaginaire,
Le mot désigne non pas la phantasmagoria, d'un Lewis Carroll par exemple, mais bien plutôt cet esprit à l'œuvre qui redessine les mailles du monde, tel qu'il est perçu dans la réalité que l'être propulse en feu artifice,
de manière exposée ou partagée, le groupe pense aussi à travers le tissage en image de l'en- monde , l'expérience partagée parle, d'absence, l'exil aux siens crie plus fort parfois qu'un coup de soleil , et pourtant l'homme, l'enfant, la femme exposé aux rayons du monde file aussi sa propre toile à la devanture de l'univers, comme expérience unique, fi parfois même de la filiatoile au fond du wigwam,
le réel se capte à la façon d'un pécheur de haute mer les deux pieds dansant au tangage de l'embarcation frêle et le filet plongé dans l'insondable de l'abîme en dessous ,
le monde , le réel comme abîme, seule réalité à l'aveuglette, voulant dire en cela qu'il n'est vide de recette pour être sur d'être en phase à vivre et à voir , voir , c'est aussi détourner les yeux et s'apercevoir alors que l'on ne s'y attendait pas; se soulevant de la couche de l'habitude au matelas de l'éblouissement ,
le mot , la phrase qui structure le monde peut aussi bien voiler et devenir code, grille de lecture d'apparat, costume cérémoniel, phrase magique que l'on profère en invocation rituelle, pelisse volée au dos de l'ours, si vivant, si tout, si gourmand de miel et là soudainement si plat sec et inutile, totem à l'homme devenu rêve d'ours,
le mot machane lui est jeu de piste, chant qui contient tant l'incertain de l'être au monde dans les recoins du gout, de l'odeur, de la musique de la saveur, au fin fond de l'accolade des recettes des mots-monde bout à bout, en osmose et dialogue rieur, de briller de vivre et lâcher au vent les rire sourires des lèvres qui s'ouvre à proférer ,

l'^être qui parle est vivant-réel dans cette énonciation.
Quoi de plus ? et tout ce reste en moins que l'on impose comme rempart à la réalité machane.

Mayra Andrade

2007-11-07T10:27:00.000-08:00

et toujours encore mon amour du Cap Vert , filles de la beauté océan , Afrique dans la douceur mélancolique de la tristesse torride, oh
ma joie africaine !

Regasu

Mórna k-um konxé
Inda mininu na regasu
Na óra di dispidida um kré també
Uvi-b oh morna !
Bo seiva,
Invadi-m nha korasom sem limit
Ai si um pudéss,
Bibé um káliss d'bo meludia !
Bo feitiss ta infeitisa-m
Bo prága t'amaldisua-m
Bo séka ta seka-m nha peit
Más mésmu asim ja-m kre-b oh mórna !

Sein maternel

Morne , toi que j’ai connue
Alors que je n’étais qu’un enfant blotti contre le sein maternel
Lorsque je m’en irai,
C’est toi, ô morne, que je voudrais encore écouter !
Ta sève
Subjugue mon cœur,
Ah si seulement je pouvais
Étancher ma soif à la coupe de ta mélodie !
Je suis prisonnier de tes sortilèges,
Damné par tes malédictions,
Et ma poitrine est oppressée par ton obsédante présence :
Mais cela ne m’empêche pas de t’aimer, ô morne !

tout-monde

2007-11-06T03:54:00.000-08:00

(note en construction)

la pensée d'Edouard Glissant ( "traité du tout-monde ), le festival d'Itxassou au pays Basque du grand Benat Achiary qui accueillait justement le grand Martiniquais ,
je martèle : oui la pensée du tout-monde est une douceur dans nos cœurs et nos vies , un signe fort d'un avenir possible, le monde ancien s'est délité et l'Europe aussi , le résultat pour les peuple du monde est qu'ils peuvent à présent se comprendre autrement , en rhizome et nous plus en racine unique, comme le montre la langue créole et chez vous l'excellent Gaston Miron , mon grand frère, Gaston mi campêcho, et toi Atahualpa ...
soulignons cette magnifique aventure initiée par Edouard Glissant où un voilier c'est envoilé avec à son bord des écrivains pour rendre compte des peuples des îles qu'ils allaient visiter, en ami et porteur de parole que sont les écrivains, avant tout ( cf. Raga de le Clézio sur les peuples du pacifique)
mais ceci est une autre histoire je reprends et cite :" ...c'est ma langue que je ne sais plus reconnaitre des marécages de mon esprit brumeux à ceux des signes aliénés de ma réalité" G M;
oui la langue, en linguiste , c'est aussi l'endroit où tout se joue, c'est le laboratoire d'une transformation intérieure et d'une mise à jour des couches de l'être en chemin de recyclage en strates de notre identité, de notre être au monde , G M souffrait en euphorie de cette langue à reconquérir, comme nos antillais, et si comme je le cite ailleurs il suffit de bondir (wole Soyinka), la poésie est ce lieu là ( cf. ma note en hommage à Césaire) qui réinvente le langage pour porter sa vie et fracturé l'espace de l'aliénation, être ... autrement ;
c'est le grand espoir ;
et je regarde ... par là !
et même si on nous temps l'autre miroir, en creux qui nous enjoint de se conformer, à la langue , à l'ordre conformiste de la violence à l'être , hors de raison, de l'humain en paix,
oh ma chair du monde oh l'air qui m'habille oh le ciel que j'œil !...

la farandole

2007-11-03T04:13:00.000-07:00

l'envie de chanter dans une guirlande qui fasse le tour de la terre et me revienne comme une bonne poignée de main , calleuse de l'homme à la terre, je la voudrais velours pour tanguer en bise à la beauté , je la voudrais massue pour sauver en radeau, farandole, j'entrevois les virées de la chevelure rousse de celle que je poursuis.

souffle-pause

2007-11-03T03:41:00.000-07:00

mais qu'y a t'il donc la dedans ?
.............de la poésie !
wrong again ........... de la musique , bon quand c'est que je vais le recevoir celui-là!

et par ma fenêtre ?
.... des pépiements d'oiseau, des voix brésiliennes, le bruit du vent et .... une radio épouvantable!
non ! pas question que je ferme la fenêtre , il fait trop beau et les couleurs me vont si bien en ce samedi matin ...

jack et le train de nuit

2007-11-03T02:01:00.000-07:00

Mes réponses au commentaires deviennent messages lorsqu'ils sont trop longs ou importants et qu'ils peuvent attirer l'attention sur quelqu'un en particulier comme c'est le cas pour Jack et son site train de nuit en lien ici même ...

merci jack de ces renseignements ,

à voir : le peuple invisible, les algonquins

j'ai entendu cette version de l'histoire du mot canada dans une émission sur pierre Perrault, le cinéaste ;
un indien donnait cette définition du mot canada dans une des belles belles langues indiennes ( voir à ce sujet entre autre les écrits de e. Sapir sur les langues indiennes qui m'en ont donné le goût), l'indien répétait canada ça veut dire n'y va pas, en insistant sur cette incompréhension de Cartier qui évidemment voulait y aller ;
j'ai aimé ses mots qui décrivaient la vie indienne , engagés , évidemment ,
De toute façon maintenant ils y sont et comme je le dis dans la note, cette belle vie québécoise qui nous fait tant rêver, on voudrait qu'elle soit aussi respectueuse ( non pas tueuse) de l'environnement et des hommes , évidemment Richard Desjardins, l'ami des indiens le pense aussi ; on se prend à rêver d'un monde de bon-intelligence et vie-respect réciproque (Jean Malaurie encore ...),
hélas , comme les U S , le canada a, il faut le dire, maltraité ses enfants indiens en les envoyant à l'autre bout du pays dans des orphelinats de maltraitance ( cf. 'tout un monde' RF) , une de mes amie Béatrice Machet traductrice et amie des amérindiens le sait bien ( il faudra que je fasse une note la dessus), ceci est un sujet qui me touche , d'ailleurs...
mais pour élargir le sujet, on pense au très beau film australien " rabbit-proof fence" , et à toutes les violences faites aux peuples, aux enfant de par le monde , de l'Irlande (fight for freedom de ken loach) à l'Afrique du sud (waati de souleymane Cissé) etc...
ah la fin de cette belle chanson "les yankees" de R Desjardins, et la vidéo est parlante, parfois belle...

oui pour moi cette chanson de R. Desjardins , d'une poésie âpre et puissante , est cousine de cette détermination , on se dit qu'il y a parfois de ces mots aussi fort, de ces mots percutant qui ne noient pas dans l'ennui confortable et les faux-semblants de celui qui ferai avec et continue écrire, pour rien, là, les mots sont là, remparts de pierre et de rage de vent, puissants, en opposition irréductible au non-dire et à l'absence de sens , torrent furieux, sûrs de soi et de son courant!
le monde moderne où je me sens en déséquilibre, m'oblige à un équilibrisme inventif et incertain,
parfois des voix m'arrivent et, soulagé, je m'étire, comme là avec le grand poète du nord, comme avec benat Achiary, édouard glissant, bernard manciet , marie jo thério, et d'autre encore qui donne une cohérence de chêne ou d'érable à l'étendue d'exister ,

La vidéo , bien sûr , sans commune mesure avec les problèmes de l'environnement et de l'être au monde, notamment par chez vous , mais aussi par chez nous et ailleurs ( à lire le très beau roman de la sud-africaine Nadine Gordimer, Bouge-toi!), quand même les images nous montrent ce que la forêt , la rivière, l'horizon de la nature devrait être , mais évidée de la force des mots , de l'engagement de R D , (car ses propos sont parmi les plus virulents , poétique, et définitivement engagés que je connaisse - on voudrait de cette force là chez nous) ,
différentes, des voix se font entendre, moins fougueuses sans doute et peut être a t'on compris que l'on y changerait rien , la résistance passive est à l'œuvre et une pensée de la terre se forge , n'est ce pas le souhait du tout-monde de Glissant
mais pour quel avenir ?
Oh Gandhi ! , que ferais tu si tu étais là ?
La poésie et la force intérieure, la transformation peut elle changer le monde des hommes ?!
toi serge Pey, B.Machet (cf muer), Bernard Manciet, Jacques Dupin, Jean Capdeville et les autres,
Notre monde est il mort , déjà ?
La poésie est elle encore una arma cargada de futuro ?
Peut-elle encore nous entrainer vers la vie de l'homme ?
La résistance est elle devenue futile devant un tel torrent déferlent ?
Peut elle encore nous apprendre à habiter,

...Ca Na Da.... cette pensée est si belle où alors il aurait fallut,
mais ...
au fait quel était donc ce message détruit ?
Amitiés lam

(photos © aloredelam.com)

faut quand même pas nous la conter belle ... l'erreur

2007-11-02T07:09:00.000-07:00

pour faire écho au grand Félix , ( l'alouette en colère , viva tous ensembles tous ensembles ...)

le grand Richard (Desjardins , canadophilie quand tu nous tiens ....)
à voir aussi l'erreur boréale à Malioténam (ainsi que les yankees, quand j'aime une fois j'aime pour toujours et le site en lien)

ce qui me rappelle , je vais me faire taper sur les doigts par les copains que écoutant une émission sur un documentaire de Pierre Perrault sur jacques Cartier ,

Canada ça veut dire : "n'y vas pas " ( avé laccent !, siou plait)

au moins respectons la

la terre, l'eau , la forêt , les hommes , la nature
arrêtons de la défricher, de la piller , arrêtons la marche en avant de la mort

et toujours à écouter l'interviou de Jean Malaurie en lien sur aloredelam.com

vas t'en pas vs n'y va pas , qhummm que penser !

mascarade , concocté par la grande et belle Nina

2007-11-02T06:59:00.000-07:00

festival mascarade de Nina Louve , merci !

à vos audios , chaaaaaaaaaaaaaaaaargeee!!!!

le programme est à voir là ,
ici

aslé

2007-11-02T05:25:00.000-07:00

Oui le peintre et le poète se parlent souvent et pourquoi renoncer l'un à l'autre?
Je n'ai pas écrit pendant toutes ces années où écrire pour moi était une intention mentale et desséchée,
sans corps,
j'ai peins alors et beaucoup lu, me nourrissant de mots ; beaucoup regardé,
la peinture, elle, était charnelle et parlait directement à l’épaisseur de l'homme que je ressentais en moi, que je voulais dire, je vibrais le monde à la peinte de mon couteau ! la pâte s'étalait en chant !
et puis il y avait la musique, qui habitait de l'intérieur tout ce qui irradiait du monde , intérieur et extérieur, j'ai rêvé et tenté d'écrire comme la clarinette de Jimmy Giuffre jouait en oiseau , j'ai rit à l'accolade de Vinicius de Moraes qui me contait les histoires de son Brésil cordial, aux ailes de l'Afrique... et tant d'autres...
et puis il y eut le geste , le théâtre qui m'a aidé à propulser la voix qui restait coincé au fond de la gorge, dans les tranchées d'une guerre froide entre le je et le nous, me retrouver sur le devant d'une scène, assumer mon corps et piailler ma voix m'a donné le gout de dire et fait passer du coté de l'oralité, jusqu'alors refoulé, en rejeton de bersolari que je suis, à l'aube de ma peau en crevasse rocheuse,
ma fascination pour mes frères premiers, aborigènes, peuls, Inuits, antillais a pu trouver forme dans une modernité où la peau du présent s'ouvre profondément dan la parole antique, que je porte, chamane
ma voix , je la retrouve maintenant et la mets au service de ma propre intériorité,

masque , dévoilement, suspension des ordres du vivant en macabre carnaval , de joie!

je n'ai pu retourner à l'écriture que armé de ces forces nouvelles.

Réembranché de tous ces cousinages qui me relient à certains poètes, peintres, hommes de théâtre, refusant la parodie et la dialectique mais plongeant dans le sang de la voix à travers les filtres insondable de ce qui est, indubitablement et imperceptible,

comprenant mieux ce qui m'habitait et ayant l'étoffe pour l'assumer ,

l'écriture pour moi est parente de l'oralité , les deux frères ennemis , la parole et le livre , si différents, peuvent prendre des chemins pour se rejoindre, et "muer" ...
c'est ce que nous montre ces écrivains d'ailleurs pour qui la parole est vivante, libre et répondant charnellement à l'influx du monde, aux forces qui nous entoure, ( à écouter l'interview de Jean Malaurie sur mon podcast)
le livre, la bible et la religion, le fait de consigner dans une forme définitive ce qui est vivant, avant tout libre, hors de toute contrainte, figé dans une forme momie de la stature de l'homme , immobile, obscure car coupé de ce qui est ...

Il fallut retrouver le vide, espace nécessaire à l'acte de tracer , de développer une parole , espace écrin qui accueille et impulse une énergie du vivre
où habiter et ouvrir le pas du chasseur, cueilleur, poète berger, le monde à portée de pas , à embrassade de pensée!
mes lectures, entre autre celles de Marcel Jousse et Jack Goody et tant d'autre, m'ont susurré que j'avais raison ... et marcher en avant de chanter le sentier de la terre, être, en mouvement, en inscription dans le champs de l'univers,
simultanéité et temps englobant.
Le chant des piste de l'ami Bruce, si éclairant sur l'ouvert de l'homme avant qu'il ne soit encagé !

L'écrit définitif pour moi est froid est faux, vain, ne vaut que comme habit dérisoire dont on se pare l'espace d'un instant dans un apparat d'éternité.
Donnons la vigueur de la voix et l'épaisseur de la pensée à ce qui nous traverse, en ouverture sur le monde, en peintre, sans doute ...
missing you

notes de lecture:
marcel Jousse : anthropologie du geste , gall ; Jousse est le fondateur du "mimisme" , l'homme mimerait l'univers par le souffle et le rythme, fascinant,
jack Goody, la raison graphique, la domestication de la pensée sauvage et autres livres, minuit; goody est fasciné par le passage des sociétés orales aux sociétés de l'écrits , dont la logique est inconciliable.
bruce Chatwin, le chant des pistes , grasset, le grand voyageur face aux aborigènes s'interroge sur l'univers vu comme un trajet mémorisé par des chants et toute une cosmogonie s'y afférant , passionnant , dès lors l'art serait un jeu de piste pour marquer son trajet dans le temps et l'identité, entre autre,
Jean Malaurie, les dernier roi de Thulé , terre humaine , les inuit et la sagesse ancestrale de ces peuples fascinants
peter brook, jimmy giuffre, etc... On n'en finirait pas

nathalie Riera

2007-11-02T01:31:00.000-07:00

La parole derrière les verrous, éditions de l'Amandier

ISBN 978-2-35516-023-3, 12 €

allez voir sur son blog : virgule de pollen

(…) Avec La parole derrière les verrous, j'invite le lecteur à une sorte de texte itinérant (...). Les citations poétiques, réunies dans cet ouvrage, sont un moyen, d'une part, de faire éclairage sur ce qui nourrit mes convictions (chacune des citations agissant comme une sorte de discours intermédiaire), et d'autre part, de privilégier une certaine communication avec le lecteur, dont j'estime qu'il peut être à sa manière tout aussi investi de ces paroles: à la fois ouvertes et dissimulées. J'ignore si ce texte pourra avoir une résonance aussi particulière que l'a été ma confrontation directe à la réalité de l'enfermement mental et physique, lequel peut être à double tranchant: accentuer le désordre, la haine, notre incompréhension du monde, ou, tout au contraire, nous inciter à remettre en cause notre irresponsable ignorance. La précarité ou le vide intellectuel, psychologique, et affectif, n'ont-ils pas des conséquences aggravantes sur la fleur de la jeunesse en mal d'être, de vivre et de penser? (…)

méditerranée catalane

2007-10-31T09:02:00.000-07:00

une luminosité
un espace
voir le monde comme lumière vaste
étale
les éléments majestueux entrecroisent la couleur
opale
simple son du mot
dans l'espace signifiant
redonne au regard sa pensée
méditerranée
proche des toujours
le visage de mer atteint au ciel
et mélange
espace
ampleur
où l'humain navigue
le sourire observant la danse
traçant son orbite
bleue

l'oeil en corps

2007-10-31T00:53:00.000-07:00

un enracinement vers son horizon en quelque sorte

la vision d'une terre qui enserre me rappelle à ma réalité d'exil, je peints cette rive comme un voilier caresse mélancolique les herbes et les mottes du rivage, l'appartenance pris entre la vague et le vent, saudade ambigue entre empreinte et poussée des sèves, tellurique, le temps prononce la sentence et matière, promet des floraisons ;
les mots eux ouvrent l'espace en vent debout à la déchirure qu'impulse le désir, l'oeil dans la toile de l'absolu entrouvre, pétillant le pressentiment au vivre, hors de tout propos les mots comme une liberté dans les blancs, deviennent la langue inconnue, ivre comme la brise qui pousse et vibre au corps car le sens et la trace sous-tendent le piège et pourraient ramener en arrière ;
c'est donc dans les vides et le sens accordé à l'horizon , le chant improvise une mélodie certaine et résonnent du chaos du pas de l'homme qui marche et déchire le tissage du monde comme un passage ,
pris entre ces deux ancres, l'une amarrée et l'autre fine comme une soie solaire, pris entre le devoir de fidélité, sûr de son tracé opaque et l'aimant d'une voile ivre à l'assaut de l'ile , la mélancolie et la joie maligne donne à l'oeil l'envie d'embrasser l'absolu des joies à venir

Mascaràde ... version hot

2007-10-28T13:04:00.000-07:00

au port des mots en liasse

Le reflet

des drapés de lune

pend

aux plis des branches

grave et grise

filasse

les croches en mailles

emplis

les cordes mâles

frappent

lisses

et rippent le long du manche

croassent

à tire

d'elle

car le chat huant

chouan ou chouette

bouc ou hibou

zèbre ou ours

peloche ou anchois

à jase

le loup grivois

ose

des coup de langue par en devant

il mime en torsion l'angle à l'œil du visage

il fait owl

en exagérant la poussée des dents

racle

réfrène

la frénésie

son

refrain

bas

résille

le saxophoniste, ému, c'est coincé l'anche alors qu'il tentait de s'arracher un poil nasal, ça m'apprendra à penser à Boris , il grommelle et zozotte; le bémol s'enraye, zag en zig ... ol'Tom, lui, se met à chialer dans ses hoquets car Rosie c'est too much ...

crevasse

en fut

lune

plaquée

l'écaille

enfuie

fer

somme

fer

jar au vert

rousse aux lèvres fendues

au col

et froisse

les décolletés tressés de fins des mondes

à la pleine moon

le halo

shine

et étrangement les blancs des seins des poulardes lui paraissent plus verts,

indubitablement les lauriers sauce dessinent des tranchées roses à

la lumière des lampions

tresse

ail

besse

caille

aux

fesses

au
soir

tombent

les

flocons

sangria

les groseilles

prêchent

rouges

pair

fusent

le jus jujube

"sangria"

l' œil

myrtille

de sang

mais de tonnelle

il pense à Bunuel et ébroue ses pensées comme un saule pleureur rastafari qui se serait coincé l'œil sur les taches de rousseur rebondie d'une hollandaise rosie

la joie

s'ébroue

l' heure

en bulle

tachète

en mas

haras

mouches

tiquent

amas aussi froid que ces escaliers qui descendent vers la nuit entre les colonnes touffues d'où jaillit l'inquiétude, verticale, le silence de l'ombre.

il rit

les plâtres riment au masque d'albâtre

en silence

car

tout est blanc,

c'en est presque odieux, indécent

cette mélodie lointaine émerge des statues flasques

le moule revient en plâtre mou d’avant la statue

au ralenti les sons

pas un bruit mais une déchirure bruyante,

man groove

Le bal démasque

s'affole

s'ébruite

l'ébriété

ce champagne se boit noir et les chips flottent

il se prend à tracer des chemins dans le sable et les bulles rayent le verre par effraction,

La brume se tord comme un linge que tu essores,

joute

il tangue

de mains

main

experte

mais

moites

comme tremblant de l'autre coté de la peur

les cils

touffe

en soie

au pli

pubère

des jambes

le doigt
lent

sillonnent

les

cotes

vers

l’échancrure

trapèze

d’échelle

en huit

de quatre

en six

mais il n'est que gondole au dessous.

Finalement la musique est triste et les cordes trempées, l’humidité de Venise en hivers et le prêtre roux n’a plus son archet,

quand aux bois entre les crocs des loups, les perdrix se sont enfuies...

Au ras
les
flots
l'air brisé
claque
et
cloque
se
voilent
les drapés

d'un miasme de fête.

La carne
colle
aux
voyelles
con
sonnent
et ut
et russe

voltigent les piges du journal en papier

les
robes
lourdes
les
lettres
crues
les
ruelles
torves

mi alma

2007-10-27T07:04:00.000-07:00

lam, âme , alma , alba , a... le mot resplendit de langueur tendre son fulgurant de sens à l'espace de l'humain, est comme une tracée blanche et dessine ce que l'on peut entrevoir de plus pur , de plus beau, entrouvre une tendre déchirure dans la matière opaque , mélancolie qui se mire à l'immense ténébreuse du désespoir ,

mi alma , je tient à toi comme à un filin de lumière qui sous-tend l'ossature de mon pourrissement, à quoi je me résorbe toute voile dehors, l'oeil aux étoiles .

tu es ce qui me trace en filant, or étincelant d'instant.

jazzophile

2007-10-26T05:47:00.000-07:00

Big sur, charles lloyd, mon inspire, mon idéal en art , insurpassable !

rêve d'un monde nouveau à l'ombre des acacias

2007-10-26T05:15:00.001-07:00

mascàrade

2007-10-25T12:16:00.000-07:00

Nina , précision et note amicale : crédit photo jack Desmarais

MASCARADE (S) Où les "1000 mots dits ? de nina LOUVAIN ; la louve est au CAFÉ SARAJEVO

Milles et kilomètres de mots dits…
Poésie, nouvelles, sketchs… marinés dans du jazz vivant.

Entracte masquée :
Devinez qui vient jaZZer
Un auteur masqué à découvrir, à deviner
L’invité emballé sans ruban sur les lèvres
Le concours pas Goncourt où vous gagnez d’être présent

mascarade ma mascarade à moi, à l'oeuf et à la tempera :

(version soft et cool )

une fois n'est pas coutume...

Une fois n'est pas coutume...

Le reflet des drapés de lune dans les plis crochus des branches le fait penser à une chouette, il mime en torsion l'angle à l'œil du visage et pense très fort uhhh uhhh il rit, difficile de penser comme une owl ,il fait owl en exagérant la poussée de ses dents, couoik

ce n'est pourtant pas dans une frénésie de joie,

il considère gravement le sourire plaqué aux lèvres d’huitre et froisse les décolletés tressés de fins des mondes,

La pleine lune,

le halo,

le ravi

et étrangement les blancs des seins des poulardes lui paraissent plus verts, indubitablement les lauriers sauce dessinent des tranchées roses dans la lumière des lampions, il roucoule et l’argent de lune plonge en flocon dans les grands saladiers de sangria, les groseilles rouges lui perfusent une pensée inattendue et il frémit, "sangria", ce mot inspire un chaos pourtant si désirable, de sang mais de tonnelle, il pense à Bunuel et ébroue ses pensées comme un saule pleureur rastafari qui se serait coincé l'œil sur les taches de rousseur rebondie d'une hollandaise rosie,

le saxophoniste, ému, c'est coincé l'anche alors qu'il tentait de s'arracher un poil nasal, ça m'apprendra à penser à Boris , il grommelle et zozotte; le bémol s'enraye, grave ... ol'Tom, lui, se met à chialer dans ses hoquets car Rosie c'est too much ...

La joie est vibrante à cette heure de la nuit et surtout tachetée d’un amas de moustiques, oui aussi froid que ces escaliers qui descendent vers la nuit entre les colonnes touffues d'où jaillit l'inquiétude, verticale, le silence de l'ombre.

il lui semble que les masques picorent et titubent comme des becs d'oiseaux, il s'étonne de se trouver là, plane dans cet amas d’apparat, il rit, son plumage à lui est d’une élégance si sobre qu’il tranche avec les milles verts des feuilles entre les colonnes, il rit les plâtres riment au masque d'albâtre,

En silence

car tout est blanc,

Or c'en est presque odieux, indécent cette mélodie lointaine qui émerge des statues, des paroles flasques en émane comme si le moule revenait et rendait le plâtre mou d’avant les statues,

Au ralenti les sons lui parviennent, pas un bruit mais une déchirure bruyante,

Le bal démasque et les coupes s'entrechoquent ce champagne se boit noir et des chips semblent flotter,

Il se prend à tracer des chemins dans le sable et les bulles rayent le verre par effraction,

La brume se tord comme un linge que tu essores,

Ils sont tous autours de lui à le pousser comme dans un jeu de passe, c’est une joute où il tangue de mains en main, experte mais moites comme tremblant de l'autre coté de la peur, en bas des escaliers glacés, étourdis par la valse les yeux en cils de plume effarent ; il imagine la touffe en soie au pli des jambes et remonte les cotes vers l’échancrure comme dans un trapèze d’échelle en huit de quatre en six mais il n'est que gondole au dessous.

Finalement la musique est triste et les cordes trempées, l’humidité de Venise en hivers et le prêtre roux n’a plus son archet, quand aux bois entre les crocs des loups, les perdrix se sont enfuies...

Au ras des flots l'air brisé claque et se voile dans les drapés d'un air de fête. La carne colle au papier journal, ces robes lourdes si pleines de lettres volent dans le matin d'embruns.

expo au centre ville

2007-10-24T13:16:00.000-07:00

a mi madre...

2007-10-21T14:05:00.001-07:00

TXORIA TXORI
Hegoak ebaki banizkio,
nerea izanen zen,
ez zuen aldeginen ;
baina,
honela,
ez zen gehiago txoria izanen,
eta nik...
txoria nuen maite.

...Si je lui avais coupé les ailes
Elle aurait été mienne
Elle ne se serait pas enfuie
Mais alors
Elle n'aurait plus été un oiseau
Et moi
C'est l'oiseau que j'aimais

(Joxean Artze, 1965)

promenez vous de petites vidéos en vidéos en bas de l'écran , c'est si beau !

2007-10-21T11:41:00.000-07:00

l'émotion étreint en écoutant le chant ravir la beauté

s'ouvrent les roches
les rousses douces sur l'aspérité

la mer en rive
gonflée dans mes paupières

mon ventre rythme la lancinance
mes lèvres en drapeau fières
ma langue le fer de mon à pic

lèvre et yeux se fondent à la brume

et rêve

sur le roc dressé
baton de voilier
planté

au loin la poésie et la voix riment à l'âme

pantelante

en écart

le visage
revient en symphonie
élancée polyphonique
les voix
tissent une histoire unique
en fond
le visage
en métamorphose obstinée
chante

en chaque femme
la fringale du corps
à l'orage du regard

en rire
le visage
ponctuent
des cents renoms

aux pigments
d'une peau
recommencée

en arbres
les corps
aux velours des collines
s'accentent
les roches
en percement d'aigle
les ailes
fébrile aux bras des étendues
en équilibre
désordonnés
sur la poutre des temps

les regards
s'échouent
sentiers
les corps
rebondis

toujours les mêmes

l'entre de la grande ourse

2007-10-21T11:38:00.000-07:00

L'écrire comme un souffle que l'homme expulse pour respirer, sortir de son isolement et retrouver soi, la parole, dans ce sens salvatrice, explore le vide du sens et habite, comme un écho, incertain mais vital pour aller de soi à soi et en cheminant, arrimer l'autre, mais comme un autre soi ou comme un autre de soi à soi en chemin , en halte de parcours en rebond capté, réverbéré, reflété, renvoyé comme d'une paume, flanc de cette main qui rencontre et projette en retour,

Le bond de force que le corps imprime,

J'y vois comme ce champs de pelote au front du fronton, ce miroir en dur des pentes des vallées, ces pierres entassées en art où le soi à soi résonne en construction savante, solide, reconnues et reconnaissantes; le soi se joue en parole au mur du lien, serait ce cela que l'on met au jeu de ses muscles bandés, à la limite de la douleur, du défi.

Mais ce râle de reconnaissance comme un écho de montagnes en montagne, de troupeaux en troupeau, course des pistes ouvertes au flanc des estives, au vertige transhumant, dessin comme un profil ou voir accepte de renvoyer.

Qui de la balle ou des blocs de pierres imprime le mouvement, est ce cette urgence à dire, bam vlam ,

Ce jeu comme un équilibre de paix qui m'en rappelle un autre, celui de mes pas rivés aux points de lumière qui tissent une toile, relient les fils des étoiles aux crocs de la terre, en chemin, à parcourir dans le noir , si sûr que jamais lueur du jour , claire cet Orion et congénères me parlent cette langue immuable que je ressasse aux accroches de mes pieds;

Fixation des neurones en écarts d'étoiles.

Ce libre écart comme un vent ramène au rivage, cette grande ourse en ligne inflexible des pas aux accroches du monde rythme le sentier. ce libre rebond qu'impulse la paume ou le cannelage en réponse à l'entretas de pierres carrées, mégalithiques, comme les rochers, bornes des chemins, ce vouloir-balle comme une parole au rebond de soi;

Le filin deviendrait ligotement de l'être et ne servirait plus qu'à errer l'allant du sentier dans un maillage étroit, filet en piège à ours.

2007-10-21T11:35:00.000-07:00

le fil du chemin se hisse vers les chênaies

carènes, débris concassés, cailloux , poussière
coques vides
les pas rythment au souffle de l'ocre
brindilles
tons de pourpre et roussent les abris de l'air
le filet végétal durcit de sève
surplomb des couleurs
griffure relent de mauve
verdure entre orience
grise
étrave
le fichu rouge lancé à travers l'écarté des versants
les verts de l'air se gravent au vent
dérives claires

ma terre caillouteuses

je gravis
je brime mes rêves aux pas des hanches rouillées
l'écart
entre espaces traversés
s'humecte
le velour des infimes
la grimpe se hisse au pâle
avance en iles croches

béance rire en marge
vue libre
ruades et sombre
insoluble
et rompre l'ombre

chemin en tissage
rêche
la rugosité imune à la tourbe du jour
l'indécis plombe la tombée du clair
la chair lanterne violette à l'étale d'or
noire
s'endort en multiple jocasse

piégée entre les lignes
lumière
gercées aux branches
verdures obèses les masses blanches
derrière
l'air
rien n'arrête la matière aveugle

c'est l'heure où tout s'endort
l'accord soluble s'endigue
gris
au noir

la nuit viendra et le soir dissout les cristaux du jour

une moire étrange
vrille et mat
il y a de l'être et de l'ange
dans cet indéfini

heure
se révèle la chaine silencieuse
marbre de chêne
tranquillité
éparpillement
de l'énorme

rives au blanc
devant

l'espace
déchiré
de cet entrebaillement

le trou de fluide
en trait fugace
au coeur de sombre
profond
océan du regard
résumé de perle
l'étoile se hume en vide
pollen vif de la nuit en corolle

a de nouveau parler
sans mots
au travers des mailles résolues
en vert de boue brouillard
oeil
en haut
du corps allongé ou posé
à plat
ventre doux
yeux en droite
ligne
immense
le tout retrouve
fixe et calme
à se raccrocher au plein du déballé

trame rayée de l'éphémère
lointaine raie de lumière éloigne le vivant en ombre
absente

si vibrante de sentir
là
temps
entre
mais abrite
effrite le fondu du corps
déploient les taches couches

aléas
trayures lactées qui brèchent
embranchent aux chanvres
points
traits
branches
trachées
pointillées
failles
bruits
hullulements

hurle
affutée
complicité
opportune

le jour
grand
en braillement indistinct
à écouter l'inquiétant
urne en fond
de terre
en rameaux
touche les amples
et siffle
de luire

signe de l'homme à l'arbre
en accord entendu
vide et cris
en surgissement du sol.

in the pines

2007-10-21T11:34:00.000-07:00

expo au cloitre

2007-10-21T11:33:00.000-07:00

expo au cloitre de fréjus

le cloitre de Fréjus a accueilli tout une bande de joyeux lurons venus déployer leurs étendards sur ces vieilles pierres méditatives des bords de l'Estérel

aloredelam était aux anges et a rencontré pleins de joyeux amis tel Jaabi le peintre des fidji qui nous a fait boire la boisson traditionelle du pacifique, le kava qui m'a rendu euphorique !

a visiter http://jaabster.blogspot.com/

il faille

2007-10-21T11:32:00.001-07:00

dans les failles

2007-10-21T11:31:00.001-07:00

une drole d'histoire d'homme et de femme
la nature circule dans les vides
les pleins tracent les lignes d'un chemin entre la poussière les pierres et la feuilles
drailles du vent ,
ou est ce autre chose
cette rive éloignée drainent le sang et questionne ...

2007-10-21T11:30:00.001-07:00

to be or not to be

le chemin de terre ou le gravier se rime aux roches et grave au sable les traces d'une grimpade rocoise inonde la sueur à grande enjambée accentuent les brindilles en roulades cosmique elle nous invective caravane à dos rompu des fourmis
les yeux dans le vert circonflexe les longes tiges écorceuses s'étirent et baillent au vert changeant de l'humeur claire

cependant

maille cette autre dément un effort et la bête tease s'étire d'aise à la breeze ou peut être frole miss ti gris

c'est à voir !

lézard frêles à moustache raillent aux rayons clairs à luire les poils délibéremment blancs

ours a la ligne

2007-10-21T11:28:00.000-07:00

Patou et l'ours,

face à face millénaire dans les alpages et les estives
le fromage en pîs à l'abris des coups de crocs
les paquerettes à l'ombre pyrenéenne
crocs en jambes
les deux boules de poils se hérissent
s'affrontent au recul millénaire
arriment la sagesse animale
aux strates réitérante du temps

lectures en cours "une histoire de l'ours: histoire d'un roi déchu", Michel Pastoureau,

la remarque de l'ours, Anne de Stael (pas lu mais prévu)

les deux mots dansent

2007-10-21T11:26:00.001-07:00

Je te tire la langue quand tu me vois pas et je dodeline les rayures bigarrées de mon caleçon de bain, comme une autruche qui aurait fait coucou de ses plumes à l’astre rageur la tête à l’endroit de là où les vers se cramponnent aux racines et se gonflent de tubercules

épices en pulpe l'accent brésilien au loin vers la troisième fenêtre
Elle se met à chanter et rompt la corde
moi je m’endors en boule
Bourru je me sens poindre et je m’étire au piment de ma boursouflure

Ta contrebasse ouvre des fils de râles et je m’infiltre en cornet
Bigorneau au muscle les coques entrouvrent à l’air la douce marinade
Satin à l’air je somnole d’un sol ô pato je me réfrène au refrain

Mais ma clarinette s’est mise à bailler à tous les vents, les couleurs napolitaines sur tous les tons
Elle fait la belle et s’en va par les toits
S’agrippe aux tuiles
Descend les gouttières entre les clefs et rythme de biguine la tambouille mélodie de tes anches
Un filet de dorade s’écrevisse entre les joues alléchées, je tremble à l’assaut de ton humeur morose

Rouge en laurier je te sauce vanille

Et ta bouillabaise en jus de lime saoul poudré de cannelle
Massale

Je me réétire et j’erre hors de ma chaise mal à l’aise dans mes rayures
Peau m’aimante
golden beach
je m’ensable Vert sur l’or
terraille en tresses
mes cils acrobates roulent tes seins à la houle
bam tam

Gammes teint ta marre
J’écarquille

Foulard aux yeux coquins ton paréo départ et moi m’empare

En duo d’aise à grandes brassées le sol craque.

la barre tranche de mer... histoires , histoires , en vrac, sauvées de l'ancien blog...

2007-10-21T11:25:00.001-07:00

déterminé sur mon embarcation de mots à franchir la barre tout azimuts la rive d'eau qui rêve indigo en banc opaque devant mon esprit étal

j'essaye, je tente des brouillon pour m'éclaircir la voix :

histoires , histoires , en vrac :

hier soir ...... les odes maritimes se sont échappées du rayon poésie ...

hier soir , vernissage à une superbe galerie , de très beaux petits formats , des gens que je n'ose pas aborder , l'oreille qui traine , et puis en trainant je m'aperçois que sur les rayons du coin livres ............ ODES MARITIMES de PESSOA , alors je plonge avec ivresse dans ce grand bain de l'art , dans ce phénoménal chant , ode , que Benat Achiary dans "près du coeur sauvage" m'a fait découvrir , et je hurle , je sussure les mots qui s'élèvent , tourbillonent dans la galerie , rebondissent sur les murs peins à la chaux , traversent en vrombissant les encres de Tapies , les fusains de Hollan , s'élancent de l'autre coté du miroir des estampes de Michaux et viennent se frotter calinement aux empreintes de léonardo Rosa .......

ode maritime , ce texte te prend à ton rivage et te retourne en souffle , t'emmène tout du long de toi même , te grimace aux silhouettes qui vident leur verre de rosé et prennent un air inspiré ,

ah !!!!!!!!!!!si on laissait s'échapper ces voix dans les livres , les bons , les forts , les insomniaques , les vernissages seraient une vraie bouffée d'opium ! même les peintures se mettraient à parler si fort qu'on serait obligé de les écouter et les verres resteraient hystériquement vide , kafkaiens ! inopérant , car il est un phénomène étrrange que dyonisos-gros-rouge a tendance à faire basculer l'oeil loin de l'antre de la peinture , l'hypnos a des ratés , et la jouissance alcoolique des relents d'onanisme , ah faire l'amour aux peintures ....

mais Pessooa , libre ! wouah !

étrange

je remets cette note que j'avais sabrée une nuit de lune envaguée de cauchemard, alas poor Yorick ! car je la trouvais rigolotte ( de lotte variété d'animal invertébré inférieur vivant dans l'eau et muni de nageoires ) , ne pas confondre , donc saperlipopette , my friend shysherlokk(he) déclame rigolotte variété blabla bla dit "lotte" vivant dans les rigoles sous réserve d'eau en canal et munie de nageoires , au minimum deux , et d'un gouvernail situé à l'arrière-train , le terme train servant à désigner l'appareil véhiculatoire de la-dite invertébrée immergée ,

donc ... étrange je repense à ces moments , pour moi de pour bonheur riche de plaisir présent passé en la femme nostalgeante si charmante , j'en garde ce goùt subtil comme une madeleine , pas larmoyante , et son nom n'était pas madeleine d'ailleurs ; marcel je veux dire , mais non elle s'appelait pas marcelle , je veux dire la madeleine à marcel , ... bon bref , en fait , non elle ne manque pas du tout , elle a bien fait de prendre la tangente , mais quand même j'ai ce goùt accroché de nostalgie inestimable , incomparable , à croquer , à deux mains , si , je sais ce que je dis ... plus , étrange ,non, ou alors j'ai oublié , ça devait tenir dans un coquetier , elle devait avoir cette odeur , mmmmmm, hallucinogéne , parce que d'ici , non , je ne vois pas... mais que c'était beau même si ! je me demande encore pourquoi , c'est pour ça que je blogue , comme dirait Boris ,

que j'écris des notes à raz de terre , enfin razemots quoi , comme un filet d'orpure , un truc much comme ça , qui traîne par terre et que l'on ramasse , anéanti et se grattant le menton à l'haddock , dubitatif , la loupe à la main , l'oeil élucubré , carbonne 14 , carton percé de chez ed , sac plastique goutte à goutte du petit poucet , galette à fruit , et que je suis à la trace , la truffe dans les pissenlits , à me repaître de l'odeur sublime , unique , d'une histoire d'amour improbable mais certaine , sur le plan de la véracité historique , de l'événement empyreumatique , des sédiments jaunes du grand fleuve de mon affect , les galets diamentés des alvéoles poulpes de mon corps qui bat la peau tannée du souvenir , chamade mistralée , vaguelettes rosées, mue de givre , pirogue pagayant en slalom entre les trompes des éléphants de porcelaine ,

comment y croire , que tu fus !

si loin au loin ,

souffle-pause

il faut parfois se retenir , admettre que les mots , la pensée , les gestes se bousculent , deviennent incohérents et ne servent plus à rien ; c'est que la vie doit faire une pause , c'est que le silence doit ramener un calme qui fera retrouver le souffle vrai de l'oeil , une respiration profonde au rythme de l'air sur la peau , du sang , la sédimentation dans l'apaisement , fermer les paupière , sourire , aimant

un mot , une chose , un ressenti , une inspiration et surtout plus de faux semblants , d'effort , de sentiments d'urgence , d'art nécessaire ...

replier un genoux , aspirer , laisser venir à soi les pensées , laisser le flux se déplier , s'évader , circuler librement du corps à la rue , reprendre calmement conscience ,

pour rien ,

parce que ... ça ,

c'est le but même , se sentir vivre , vrai , laisser remonter la bulle de mot qui dira ,

désangoissé de l'absence ,

signe que le cours doit retrouver la ligne , bouchon qui flotte la pensée retrouve ses méandres , se fiche dans la vie qui passe ,

apaisé

retors à la ligne

Tout le monde sait que les vers s'accrochent à la ligne en entortillonement sur l'âme-son
le problème c'est le bouchon qui tel un point virgule régule les appels de l'outre-fond
plus on met de virgules et plus on appâte le poisson ça fait comme des petites étoiles dans les ronds comme des gonds de derrière le miroir pour que gobent les pescions
Le bouchon c'est l'articulation du visible et de l'invisible par quoi s'accomplit l' implicite glouglou de l'invertébré sympatique : objet de la quête poétique
On voit bien toute l'importance de la posture pas loin de l'un du pêcheur qui patient l'attirail de rimes riches entre les jambes fait le rond dos et attend le poiscailleux poisse à coup de trique pour être sùr qu'il ne lui filera pas entre les pieds
en bref :
1° le retour à la ligne s'impose sauf à recourir au filet à mailles fines ou au harpons à tête de jaspe d'où le choix de la harpe chez les aèdes par exemple,
2° l'âme-son évidemment est d'essence mystique,
3° Le bouchon-là est le noeud à plomb du problème et ne peut être pleinement compris qu'en liaison avec l'habileté rythmique du pescador ou poiscailleur qui seul pourra garantir la prise de l'invisible but de toute l'opération.

moka caca ka o

moques toi, pépé, moko ou moka ou kakao, tout cela est bel et bien mais l'heure est grave , potemkine est à quai , hurlons dans les ballons à gros rouge et flanquons nous à la flotte , puisque eux les vaillants capitaines croquent mitaines mités aux entournures jusqu'au coude sont rivés au plancher collés à la uhu plus forte qu'un lait débile et coco perroquettent "non non non je sombrerai avec la baba avec le bato to to" je rétorque "moi je préfère la brasse" même par vingtsix coulées de fond je trouverai une gentille poulpe troubasdoure mumm barabudoure au moins roquamadoure (*) qui me ramènera à la surface de l'huma et je boirais non pas la thasse mais un thé bien glacé , assis sur mon lotus je regarderai dériver le cargo pourri et tout rouillé de ces messieyurs damzes et le verrai se pencher pour embrasser les vagues croyant que c'était un élec teur tout neuf qui voulait les bizer mais mazette c'était un élec tueur qui d'une décharge phrygienne de son isoloir les karesher râlera vers l'outre fond et entonne Râ à cloche pied une petite ritournelle vengeresse aux p'tis oñons : coule coule coule ma belle va répandre tes nausées de bile liquide dans les algues abyssimales de l'oubli , nous , le cercle s'est agrandi , assis sur le nénuphar à gigue bleu de Chine on chante à la lune tandis que se zèbre au loin la tranchée d'eau qui se referme sur le pas que bo zozo qui a voulu faire le bô
croaaa croaaa moi , c'est une histoère vraie , tu verras bien dimanche ! tous au bord de la plage à dos de né nus phares j'irai planter des oursins dans les ni barre de ces m'ssieurs dames et j'enlacerai la tige de mon lotus qui pliera sous mon rire fou rire

grèce

2007-10-21T11:22:00.000-07:00

Au retour d'un voyage à travers la Grèce et les iles , enveloppé encore des vapeurs de lauriers, tout à la douceur de demeurer dans l'ile aux ruelles étroites, gravissant les montagnes comme une chèvre, les pieds dans l'émeraude paradisiaque, je me repait de la rudesse jouissive au sel marin d'une kémia de seiches, de ma table d'amitié je vois les pècheurs préparer les boutres aux filets et aux voiles , méditerranée l'euphorie me gagne et je voudrai vivre toujours comme ça ;

Est-ce l'orient dans la partie de cette ville au dauphin , est-ce de sentir la terre si fort quand l'eau m'environne , est ce de toucher à la mythologie de Sigri,

cette peinture est comme un songe de retour que je ferai beaucoup plus tard,

à l'atelier , je peints cette toile que mon ami Maya , dans sa clairvoyance voudrai pour couverture de son livre "lettre à ma terre" , jamais publié , je crois …

l'atelier, ces jours là résonnait du rêve d'un retour au goùt pistache,

les yeux fermés, sommeil en ancre bleu, le périple au détour safran m'enlaçait à la braise de l'horizon,

j'ai toujours nourri une fascination pour le personnage d'Ulysse , mon prof de grec au nez joyeux me faisait revivre Nausicaa avec un réalisme savoureux et olfactif, l'adolescent que j'étais rêvait de se retrouver allongé sans connaissance ( héllénique , j'ai bien réussi à tout oublier!) sur une plage ondée de soleil avec à ses pieds Nausicaa en voilure blanche sentant bon l'huile d'olive et entourée du caquètement subtil et incrédule de ses suivantes , la lumière solaire et les terrifiantes circé et autres apparitions du merveilleux continuent de me hanter , la méditerranée toute entière se joint de rive à rive , d'exploration en errance , de mystères en élucidation , de ruse en sagesse noire ,

jersey girl and old Tom

le fleuve en remord, retort,

chronique d'une érection

2007-10-21T11:19:00.000-07:00

Y a t'il un espoir sérieux pour que ça change où les camemberts croulants de notre pays rétrograde se croient ils encore sous Louis XIV ou Jacques le ténieux ( je l'ai inventé pour l'occasion, j'aurais pu dire crémeux mais on m'attendait au tournant et j'ai obliqué évitant la flèche currarée qui m'était décochée, fin stratège à l'aïl que je suis ) , à mon avis humble mais acéré la cisaille piailleuse dont l'issue nous renvoit sans coup férir à nos corvées de patates , les épluchures bien fines por favor et vous êtes taillleur dans le civil allez donc faire les turques ( les chiottes quoi !)... ( oh les gros mots !!!!! shocking ! et les votres ! vieux baveux empaillé , eh.... laisse la place aux jeunes ! babouin cul-rose t'es garé en double file corbillard vermoulu, morveux billé en pré-morgue !)
bref , comme disait candide ( c'est d'actualité à l'opéra , : "mieux vaut cultiver son jardin" que de prèter l'oreille et son caleçon à des ronrons de vieux ronchons qui s'accrochent à leur siège pour éviter qu'il ne s'envolent, pèts ( ya pas de fôte de frappe je veux pas dire poètes , me faites pas dire ce que je dis pas je vous vois venir z/délateurs encapuchonés) circum-déambulatoires et alcooliques, vaseux et tourbillonants les bronchies en trompette de l'air d'Aïda, sèchant sur un fil tendu aux quatres vents d'occitanie, le reste, l'oil , vaut pas la peine d'en parler, tout le malheur vient de là ! le pont d'orthez aux oies de foix gras phoébusien, rimes en remous du gave à haut débit, je signe, un peu plus à l'ouest, du coté de Baigts, oh ma plaine verdoyante de soleil en paquerettée ,

parce qu'il faut vous dire qu'il nous font toujours les mêmes réponses en pattes de mouche tsé tsé , alors normaleuh je me venge en blog, je déblataire, le mollet torve, pour éviter les mots qui fâchent !

je ressasse, le sas obstrué miaulant dans la gorge, même avec une cuillérée de ricin , ça posse pas , pot o curry , ma poule !

je fais une pause et je vous en touche un mot ,
bougez pas !

et ceci bien que je répugne à évoquer l'Agora

et bien que je sois absolument ironique à l'égard de la politique depuis mes lectures d'adolescence, et bien que ma naïveté ait été ébouillantée toute crue en 81 et bien que mon regain citoyen (bref) ait été court-circuité par la plus grande opération démagogique du siècle (naissant il est vrai) quand j'ai été aculé au mur du deuxième tour en 2002, et plus récemment par le retrait de Taubira , qui est pour moi la seule à garder de la crédibilité politique,

et SURTOUT bien que mon cri enthousiaste de MARJANE PRESIDENTE !!!!!!! soit resté sans écho ...

je suis malgré moi quasi obligé de m'intéresser aux élections qui approchent , et ceci même si la tentation de rester sur mon tonneau à me gratter la plante des pied d'un air dubitatif supérieur est à son climax...

...l'occasion est néanmoins trop belle de tenter de s'interroger avec intelligence sur le fait politique aujourd'hui, ce qui pour moi n'existe pas au delà de l'horizon de la cigüe comme je me plais à le répéter , le mot me plaisant décidément beaucoup et ma position Diogénienne se trouvant renforcé de l'attitude Socratique , indépassable depuis les critiques de Raphael Confiant à l'égard de Césaire , car si le grand homme échoue , alors qui peut prétendre réussir ?

Donc rejoignons tous les soir MICHEL ONFRAY sur son blog car le philosophe tente de s'interroger intelligemment sur la politique et ses acteurs , circonstance trop rare, tellement trop trop rare, pour la manquer, la plupart devenant brusquement idiot dès que la politique et les élections entrent en jeu , il n'y a qu'a jeter un coup d'oeil aux dessins de HOGARTH pour s'en convaincre !

quelques jours plus tard je modère mon enthousiasme ainsi :

c'est ainsi que devant le blog de m. onfray je fus saisi de convulsions , la nausée me saisit et avec elle la révélation , s'arracher à ses pages pour éviter d'être implacablement chasse-d'eauté dans la cuvette avec le reste des électeurs et commentateurs politiques soudainement devenus souverainement idiot à l'approche des élections ,

il me fallait en effet me protéger d'urgence contre cette tornade de crétinerie pire que le h5n1, fulgurante celle là et ... con=tagieuse,

réfrénant ma bravoure atavique je retins mon stylo durandal de décapiter les infidèles de peur que ça s'attrappe comme ça, sait on jamais, la contagion, éviter la contagion à tout pris,

n'écoutant que mon courage je saisis mes jambes à mon coup , me lançant par inadvertance malheureuse un sacré coup de pied aux fesses, quand même, et pensais intérieurement il était temps, la contagion m'a rattrappé en 5ème colonne et vla t'i pa que j'me lance des coups d ' pié o fesses tout seul , s"cré bon diou và ,

eh poui oui, c'est vrai je l'ai constaté de mes yeux vus, ma boutade d'hier "chronique d'une érection" ben c'est ti pa q'cé la vérité vraiie , tant de hargne grognarde , jusqu'o enrico à la télé qui s'énervait tout seul cont' l ' pôv' cricri a l'évèque, faut dire qu'avec un nom pareil mais passsons,

la révélation m'atomisa , l'érection!!!!!!!!!!!!!!!!!! c'était ça qui les rendaient si con , jusqu'aux femmes qui s'en mèlaient et se crèpaient le chinois, se filaient des gnons et tout le ramzingue !

Ecoeuré, j'éructais une série de respirations profondes ooooooooooooooooommmmmmmmmmmmm,,,,, tibetanonépalais et plus léger que l'air les oreilles en ailerons je fonçais tête baissé à la taurinne jusqu'au boucstore du coin de l'angle de la parralèle adjacente au triangle des 3 feux rouge du rond point du centre et ...

m'enfouis la tête la première dans le rayon poésie jusqu'à ce que, sauvé et radieux je ramène le bouc entre les dents ce brin d'herbe tendre italien, rien que les premiers mots et c'en était fait de moii, béat, l'air ravi, sauvé enfin, il ne me restait plus qu'à affronter l'air ahuri et désapprobateur du vendeur qui rageur me montrais la pile de livre estampillé con sarko vs sego , me fit pffft c'est pas un livre de saiso , l'air faussement penaud, j'avais eu la révélation , je la cachais du mieux que je pus de peur qu'on me la reprenne , je m'en fus , allègre ...

et jurais que l'on ne m-y reprendrais plus à m'approcher à moins de cent mots de ces hallucinés du polito

c'est pourquoi soucieux de vos santés, je tenais à partager avec vous cette bouffée de poésie transalpine en guise de vaccination .

mon chien avait raison ! après m'avoir assuré que les blacks allaient croquer les français , j'ai eu droit à tout un discours sur l'absurdité de cette idée tenace du besoin que nous avons d'un père , que le pays de France a besoin d'un patriarche à sa tête , idée tenace et ancrée dans notre lobe , et mon chien de ricanner et de rire à gorge et crocs déployés ! oui , oui je lui rétorque mais soudainement tout me parait lumineux , ben oui ! pourquoi ? serions nous le seul pays d'Europe à être encore dans l'ère archaïque ! partout des gens jeunes , des loups sans doute , des mangoustes , pas des koalas mais des pirrhanas , cela est vrai et je me souviens d'une fable africaine , de l'odyssée , et de pleins d'autres choses ! l'ère des mamouth est terminée , la pureté de la lumière se difracte partout fait s'évanouir le roc qui cache les mythes d'antan , les chênes du gui des druides , la masse menaçante de l'océan et le grondements du prophète en écho du dieu qui tonne , par thor! même le capitaine haddock , and a bottle of rum et ho et ho ! me donne raison et ne peut se défaire de la fascination qu'exerce Tintin sur son ethylisme zigzaguant , l'air se fissure et laisse entrevoir la liberté de se faufiler dans un noeud du temps , un air limpide , alizé qui nous porte en voile au loin vers des relents de café , jus de goyave et cuite reposée en hamac entre deux palmiers animés des tropiques , mais oui mousse idéal que m'importe le capitaine imbibé en barrique , la voile carguée et les vagues fendues vers , vers ......... la vie ! la douceur , farniente magique du dimanche ensoleillé ! le front plissé je tente de suivre les raisonements de mon chien pas toujours cartésiano-français , ce qui d'habitude me remplit d'aise car moi nous plus , pas trop carto-machin , j'opinne , je perçois la vérité sous les divagations malicieuses canines , quel besoin de tout ce fatras du socle , de la vision magico-hallucinatoire du patriarche sage , du sachem pachyderme , laissons souffler le vent de la légéreté , de l'ineffable ,de ces brins de lumière qui illuminent la mer en un breuvage qui pétille , que le monde rajeunisse et nous ressemble , larguer les amares !!!!!!!!!!!!!!!!!!! levez l'ancre ! périscope ! en avant toute dans les eaux claires de la voie lactée !

certes mais le front se plisse , sont ils vraiment si jeunes , si séduisants , si méritoires , sont ils ceux qui peuplent mes rêves , qui permettront l'échappée et l'autre Lambert ( W) n'a t'il pas raison quand il dit que comme dit la chanson on va encore se faire avoir par les mêmes ,

mais mon chien au terme de cet effort de réflexion , de cette inspiration sur-canine s'est endormi tel Rantanplan du sommeil du juste qui sait dans sa simplicité que quelquepart il a raison , quelque part ! je le laisse dormir malgré son ronflement de locomotive vapeur , il l'a bien mérité !